On a beau m'expliquer que je fais partie d'un système, que l'homme est tel qu'il est, qu'il ne changera jamais, les tréfonds absurdes de l'esprit humain ne cesseront jamais de m'indigner.

Je ne peux que me dire que je dois faire avec, qu'on saura jamais ce qu'on a vraiment dans nos ventres, caché derrière nos apparences.

Je ne peux que constater. Si j'étais née à Cracovie, comme ma grand-mère, peut-être serais-je moi, telle que je me connais, probablement décédée dès les premiers jours de la guerre pour avoir hurlé à la gueule d'un officier de la Gestapette que "je t'encule sombre connard, je reste dans ce jardin de merde et TOI tu sors"

Peut-être, sans doute, aurais-je courbé l'échine, moi telle que je me suis connue, telle que je me suis forcée à ne plus être. Petite fille perdue, seule et souffreteuse, pour qui le reproche est un procès, la bêtise, une fatalité.

Une petite juive fragile qui se serait pris du plomb dans les ailes, et n'aurait pu les déployer pour graver son nom dans les constellations.

Bien sûr que ça se serait passé comme ça. Ma vie n'est pas réalisée par Tarantino.

La vraie victime dans tout cela, c'est nous tous. Si chaque juif avait emporté avec lui un seul soldat allemand, la guerre aurait pris fin en moins de temps qu'il n'en faut pour faire le Kiddouch.

Mais chaque juif protégeait ses enfants, sa famille, son peuple. Victimes de la meilleure stratégie possible : si tu fais un pas de travers, je punirai ton voisin.